(…) Mi padre se llamaba Esteban Duarte Diniz, y era , cuando yo niño, y y como un monte. Tenía la color y un bigote que se echaba para abajo. Según cuentan, cuando le tiraban las guías para arriba, pero, desde que estuvo en la cárcel, se le arruinó la prestancia, (…) era y y no toleraba que se le contradijese en nada, manía que yo respetaba por la cuenta que me tenía. Cuando se enfurecía, cosa que le ocurría con frecuencia de lo que se necesitaba, nos pegaba a mi madre y a mí las palizas por cualquiera la cosa, palizas que mi madre procuraba devolverle por ver de corregirlo, pero ante las cuales a mí no me quedaba sino resignación dados mis años. ¡Se tienen las carnes a edad!


(…) Mi madre, al revés que mi padre, no era , aunque andaba muy bien de estatura; era y y no tenía aspecto de salud, sino que, por el contrario, tenía la tez y las mejillas y toda la presencia o de estar o de no andarle muy lejos; era también y , tenía un humor que se daba a todos los diablos y un lenguaje en la boca que Dios le haya perdonado, porque blasfemaba las cosas a cada momento y por los más motivos.(...) Alrededor de la boca se le notaban unas cicatrices o señales, y como perdigonadas, que según creo le habían quedado de unas bubas que tuviera de ; a veces, por el verano, a las señales les volvía la vida, se les subía la color y acababan formando como alfileritos de pus que el otoño se ocupaba de matar y el invierno de barrer.